Départ

Elle y pense constamment. Avant, ça allait, ça revenait. Maintenant, la petite voix chuchotte toujours un peu plus fort dans le derrière de sa tête. Elle ne peut plus la faire taire.

Elle joue avec sa vie.
Elle ne sait pas comment faire pour que ça cesse. Pour que ces envies de mort, de départ la quitte enfin.
Elle voudrait être prise en charge comme une enfant, car elle ne sait plus comment se secouer. Quoi changer. Elle a tout essayer. Le positif. Le négatif. Elle est à bout de ressources.
Et c’est à ce moment, lorsqu’elle songe aux solutions, que la voix s’impose, de plus en plus souvent. Elle ne veut pas l’écouter, elle sait encore se rationnaliser, mais c’est si tentant. Juste d’imaginer qu’elle n’aurait plus à se battre contre elle-même.
Elle voudrait juste que quelqu’un comprenne. Qu’on voit sa détresse. Une détresse qu’elle ne se sent même pas le droit de ressentir.
Mais à quoi sert la vie si on n’y trouve plus de but? Elle sait que les choses finissent toujours par s’améliorer. Mais pour chaque petit pas en avant, elle en fait dix de reculons. Elle a l’impression de combattre depuis des années. Et elle est fatiguée.
Plus rien n’a de saveur. Elle n’aime rien de sa réalité. Elle l’engourdit du mieux qu’elle peut, mais le réveil n’en est que plus brutal.
Elle a envie de s’endormir pour au moins 100 ans.